La Confrérie de la Dague Noire • T7 L'Amant Vengeur • J. R. Ward

Quand Beth se pencha pour l’atteindre, son postérieur caressa le sexe de Wrath de la plus délicieuse manière. Il poussa un grognement, la saisit par la taille et leva les hanches pour se frotter à elle.
— Tu ne vois rien sur le sol qui nécessiterait d’être ramassé ? Peut-être devrais-je jeter d’autres crayons. Ou le téléphone.
Le rire de gorge de Beth fut plus sensuel que la plus érotique des lingeries fines.
— Si tu veux que je me penche, tu n’as qu’à le demander. Je suis toujours d’accord.
— Seigneur, je t’adore. (Dès qu’elle se redressa, il lui fit tourner la tête pour pouvoir l’embrasser, savourant la douceur de sa bouche, glissant sa langue à l’intérieur… et bandant aussitôt comme un malade.) Bon, on va s’occuper vite fait de ces foutus papiers pour pouvoir passer aux choses sérieuses. Je te veux vite fait là où tu dois être.
— Ah oui ? Où ça ?
— Sur moi.
Beth rit encore, puis elle ouvrit la sacoche en cuir où Fritz avait l’habitude de mettre les requêtes adressées au roi. Wrath entendit le frottement des enveloppes les unes contre les autres, puis une grande inspiration de sa shellane.
— D’accord, dit-elle, voyons un peu ce qu’on a.

Dès qu'elle croisa le regard améthyste, elle oublia ce qu'elle venait de dire. Rehvenge, fils de Rempoon, lui vida littéralement le cerveau, comme s'il avait aspiré toute la matière de son crâne et laissé à la place quelques étincelles crépitantes. Puis il sourit.