L'Héritage des Darcer • T1 • Marie Caillet

Crissement, éclat blanc, ténèbres et silence. L'éclat blanc, réduit à un fil, s'élargit. Le crissement repris. Silence à nouveau.
Jouant avec les ombres et les lumières, une plume de cygne dansait sur la surface du parchemin. Une danse tout en virevoltes et en hésitations...
La lumière du couchant, saupoudrant l'obscurité, semblait recouvrir mine et vélin de légères paillettes d'or, qui scintillaient quand la plume s'élevait et s'abaissait, modifiant les reflets. Petit à petit, elles parurent fluctuer moins vite. Les mots, auparavant tracés avec rythme et élégance, s'étiraient maintenant au bout de la pointe, pâteux et indécis, comme les premières lettres d'un apprenti. Madael s'arrêta.
Cette lettre était la plus importante qu'il ait jamais écrite. Pourquoi fallait-il que les mots lui manquent en cet instant précis ?
La plume tournicotait follement entre ses doigts, fidèle illustration de son état d'esprit. Au rois comme aux simples mortels, il arrivait de perdre tout sang-froid. Et, force était de l'admettre, il perdait, lui, tout sang-froid devant un bout de papier. Était-ce cela, la peur du vide ?

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